Prolog by Tom Sharp

If rays of sunlight were knives, I’d still rather bleed than work in the shade. I step along my furrows, singing for each tender shoot and yelling at the weeds. I open sluices and watch cool water flood my rows, gravity as irresistible to me as melody. I humbly offer my flowers for whoever cares. They may not win prizes; they are what they are, like you and me.

Inicial by Pablo Neruda

He ido bajo Helios, que me mira sangrante laborando en silencio mis jardines ausentes. Mi voz será la misma del sembrador que cante cuando bote a los surcos siembras de pulpa ardiente. Cierro, cierro los labios, pero en rosas tremantes se desata mi voz, como el agua en la fuente. Que si no son pomposas, que si no son fragantes, son las primeras rosas —hermano caminante— de mi desconsolado jardin adolescente.